Din haves høst

Det er din haves høst. En nedbrændt esse er alle rosers flor, og nær og fjærn har høie, gyldne sikker bidt i græsset for uavvendelige nætters jern! Al lidenskap og lykke er forrundet med sine frø, til muld igjen, og mugg — det salige fuldkommet og forvundet, og svidde stengler staar igjen med dugg! Og pludselig, fra dypet av din nat, som siden mange uker ikke duftet, én eneste, for ensom sødme gjør dit ansigt blekt, og tømmer det, og dør! Og du staar stille længe, længe stille, og stirrer ut i havens mørke, milde fortryllede buskads, det rene rum — du stirrer ut i døden, mumler stille: Ved Edens egen engel, det er dén — den staar der endnu, aa, mot al min anen, mot øst tilvenstre, bakenom platanen, — dén er den eneste, som staar igjen! Og du, du vandrer ut med hodet snudd, for du tør ikke ta den søte smerte, som venter bak de visne blomsterbrudd! Du stræver gjennem krattet, og din fot glir ut i gustne blade av pæoner, som ligger, rørende, rundt silkens rot i yndig form av sine fordums kroner — — med store øiner stirrer du mot skjæret fra gatelygten, like indved gjærdet! Og sé, der staar den, dyp og dunkelrød, og vender kinden til, og bøier hodet, og sænker ansigtet i sine hænder — — og du gaar væk, uvirkelig tilmode!